Моя осень

Моя осень

Когда в город приходит осень, улицы вспыхивают рыжим огнем. Она торжественно идет по мостовым, сопровождаемая дождливым маршем. Фонари начинают зажигать раньше. Люди постепенно привыкают к сумраку.
Осень всегда приходит громко. Это зима незаметно завьюживает во двор, серебря первыми узорами застывшие лужи. И ты, проснувшись поутру, выглядываешь в окно и как-то сразу понимаешь – зима. Тихо-мирно сворачиваешься внутри калачиком.
А осень – нет, осень никогда не бывает незаметной. Осень – вымогательница-капризница. Сначала она мило хнычет, и ты, замечая мокрые следы на асфальте, открываешь зонт, думая, о-ля-ля, как мило, пройдет и перестанет. 1:0.
Потом она гремит серыми тучами, обрушивая потоки ветра на наши еще по-летнему тонкие одежды. И вот уже ты, собираясь на работу, достаешь из шкафа кофту потеплее. 2:0.
Дальше она назойливо наворачивает круги по твоей квартире, пробравшись через приоткрытое окно, и говорит: «Закрой окно, дорогая». Закрываешь. Достаешь большую кружку и наливаешь горячего чая. Знаешь, о чем ты думаешь в этот момент? Когда она начнет настаивать на теплом одеяле. 3:0.
И это не за горами. Через пару дней она будет встречать тебя холодным полом. Твои босые ноги, едва ты спустишь их с кровати, как-то сами собой пойдут искать тапочки. 4:0.
И потом серия пенальти.
Осень похожа на мамочку, которая будет кутать тебя в кофты и шарфы, и убаюкивать рассказами о том, что когда-нибудь лето еще обязательно будет. Возможно, она захочет, чтобы ты поплакала. Поняв, что никакая ты не солнечная батарейка и, что витаминный коктейль из летних воспоминаний скис вслед за смывшимся, затерявшимся в водяных потоках загаром, ты так и сделаешь. Сядешь в кресло, мысленно уподобившись Раисе Захаровне, скажешь воображаемому Василию: «Элегию» и потечешь. Но не бойся, она не бросит тебя в беде – будет в унисон наигрывать мокрую симфонию за окном.
Осень лучше встречать за городом. Ощетинившийся бетоном, стеклом и асфальтом город уж очень жалко выглядит в пору «очей очарованья». А лес…он прекрасен. Глядя на природу осенью, понимаешь – тут все взаимно: и золотые багряные опушки, и желтеющие деревянные макушки, и терпкий предрассветный туман, и сбивающий с ног запах яблок в террасе, и дым костра, превращающего сухую траву в пепел, и ледяные росы, и редкие звуки электрички, рассекающей разноцветное дорожное полотно, и даже жухлая листва под ногами.
Тут и там линиями-полосочками разбросаны вдоль леса дачные домики. Иногда в них живут писатели и воображают себя. Воображаки :). Шныряют сквозь пространство, время и материю, примеряют разные судьбы. Так они путешествуют. Но только не по странам и городам, а по человеческим сердцам, по космосу людских идей. Часто их охватывает дрожь. То ли оттого, что нет под рукой ручки, а мысли уже завели внутри хоровод, то ли оттого, что написанное пугает своей сущностью.
Глядя в глаза своим страхам, каждый раз они с трепетом начинают выводить на бумаге словесный танец. И…мелодия звучит все громче, страх отступает. Они прогоняют его ритмичными движениями своих босых ног.
Так происходит каждый раз. Страх… боль… шаг… взмах. Иногда я думаю, а вдруг они чуть-чуть волшебники? Как и все осмелившиеся люди.